lunes, 12 de mayo de 2014

falta de inspiración


desánimo creador

Vengo de un viaje, 
del país de la luz
indescriptible.
Allí se emborrachó mi corazón
de sangre.
Mis ojos lo veían
y escudriñaban 
todo.
Fue sólo un sueño;
y amanecí, cansado.
Sí, sé que fue un sueño.
Mi mente está ahora blanca.
En blanco. 
Y la hoja de papel, purísima, 
es esteril y árida.  
Está arrugada. 

(agf/12.05.2mil14)

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