desánimo creador
Vengo de un viaje,
del país de la luz
indescriptible.
Allí se emborrachó mi corazón
de sangre.
Mis ojos lo veían
y escudriñaban
todo.
Fue sólo un sueño;
y amanecí, cansado.
Sí, sé que fue un sueño.
Mi mente está ahora blanca.
En blanco.
Y la hoja de papel, purísima,
es esteril y árida.
Está arrugada.
(agf/12.05.2mil14)
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