Habitualmente se dice que la música puede ser ininteligible en sí misma. Depende del contexto, y de la situación
cultural, emotiva y personal del oyente: pero ella sola ya actúa directamente sobre el ánimo del receptor, haciendo mucho más fácil su inteligencia.
La poesía es un arte que, antes de pasar a los sentidos y antes de provocar cualquier tipo de
emoción o de catarsis, ha de ser entendida, y algunas veces necesita ser pensada, meditada, interiorizada. Aunque sea con una profundidad íntima primigenia, no provocada. Quiero decir que nos viene dada por alguna fuerza desconocida e íntima.
Las dos
artes juntas tienen como función despertar los afectos del oyente,- es decir de las distintas pasiones del ánimo: amor, odio, tristeza, alegría, nostalgia...- para causar impresiones y mover su estado (de ánimo). Y ambas se ayudan mutuamente en este propósito, consciente o inconscientemente perseguido.
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"Una vez quise preguntarme si era posible que una línea melódica sin
palabras fuese narrativa: quiero responder que si no de una manera directa,
por una u otra vía también es posible llegar al “objetivo último”, que es
provocar en el ánimo de quién escucha un estado del espíritu parecido al que
ha motivado la creación musical. Es decir, conseguir que la compenetración
entre la sensibilidad del creador y del oyente sea completa."
(Manuel Blancafort)
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L´hora grisa ** Tot dorm a l´hora grisa els arbres, les muntanyes,els ocells, el vent. Solament el fum fa son cami lentament amunt, amunt, com l´oració. Mes tard cuan el cel s´apagui sortira una estrelleta d´or . Tot dorm a l´hora grisa els arbres, les muntanyes,els ocells, el vent.
*** La hora gris ** Todo duerme en la hora gris los árboles, las montañas, los pájaros, el viento. Solo el humo hace su camino lentamente arriba, arriba, como una oración. Mas tarde cuando el cielo se apague saldrá una estrellita de oro. Todo duerme en la hora gris los árboles, las montañas, los pájaros, el viento. ***
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F. Mompou-Juan de la Cruz
Cantar del alma
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¡Qué bien sé yo la fonte que mana y corre,
aunque es de noche!.
I
Aquella eterna fonte está ascondida.
¡Que bien sé yo do tiene su manida
aunque es de noche!
II
Su origen no lo sé pues no le tiene
mas sé que todo origen della viene
aunque es de noche.
III
Sé que no puede ser cosa tan bella,
y que cielos y tierra beben della
aunque es de noche.
IV
Bien sé que suelo en ella no se halla
y que ninguno puede vadealla
aunque es de noche.
V
Su claridad nunca es escurecida
y sé que toda luz de ella es venida
aunque es de noche.
VI
Sée ser tan caudalosos sus corrientes,
que infiernos cielos riegan y a las gentes
aunque es de noche.
VII
El corriente que nace desta fuente
bien sé que es tan capaz y omnipotente
aunque es de noche.
VIII
El corriente que de estas dos procede
sé que ninguna de ellas le precede
aunque es de noche.
IX
Aquesta eterna fonte está escondida
en este vivo pan por darnos vida
aunque es de noche.
X
Aquí se está llamando a las criaturas
y de esta agua se hartan, aunque a escuras
porque es de noche.
XI
Aquesta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo
aunque es de noche.
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El poemario de Blanca Sarasua está dividido, y apoyado, en tres "tempos musicales":
1.- Adagio: composición en corto, lento, tranquilo... la soledad de sentirse sola.
2.- Andante: tempo moderadamente lento, más ligero... se "anda", se camina, se sale de un estado con presteza.
3.- Allegro: tempo rápido, animado, con energía; "deprisa"... Ma non troppo.
está indeciso. No sabe a donde ir. Nos engañó hace días, con las calles floridas; sin esperar siquiera a que se abriera la puerta de piedra y cal, cerrada, que nos dejó la muerte... En tres días vendrá mayo, florido; Vendrá mayo esperado, suspirado... Vendrá si quiere. Y si no quiere, vendrá jodido.
Me quedé con las ganas de saber lo que dicen... Y dicen algo así: El lamento del huérfano Soy huérfano, estoy solo. Lástima que no morí cuando era un bebé. Si hubiera muerto cuando era un bebé, yo nunca habría sufrido.
Yo soy el más solitario. Lástima que no morí en la cuna. Si yo hubiera muerto en la cuna, Yo no habría sufrido.
Lástima que los pajaritos no tienen derecho a un nido. Lástima que un bebé no tiene derecho a una madre...
Así es el destino, Uno no puede cambiarlo. Mi madre partió, Nada puede traermela de vuelta...
(traducción libre del mongol, a través del inglés)
"algarabía" procede del árabe: al-árabiyya: la lengua (árabe).
"hablóme en algarabía
como aquel que bien lo sá":
me habló en árabe
como el que lo sabe bien...
En la mañana del 13 de mayo de 2007, la Fiesta del Priorato de Escalada fue una algarabía. Una algarabía popular y festiva, en el buen sentido de la palabra. Y en otros dos sentidos: 1.- La "algarabía" era el nombre que daban los cristianos a la lengua árabe en tiempos de la Reconquista. Y nuestro Monasterio mozárabe se vistió de algarabía, como para recordar sus inicios, en plena Reconquista. Y dominó la Cruz de Plata, y el Pendón presumido del pueblo de San Miguel de Escalada. Y rezamos, cantando; recordando cánticos antiguos… 2.- En la misa, y en el postre musical, nos cantaron los componentes del Conjunto segoviano Algarabía. Nos cantaron cantigas de Alfonso X el Sabio, y motetes de Francisco Guerrero y de Juan del Enzina. Y fue una delicia, os lo aseguro…
