Armoniasía
La poesía es pobre,
cuando necesita del leve cayado de nuestras palabras...
El pincel, el cincel...
a veces nos bastan;
nos basta
la soltura en los dedos
sobre un viejo piano,
y un papel pautado, cuajado
de mil garabatos,
en las ténues jaulas de los pentagramas...
A veces nos basta.
(agf/13.02.2mil14)
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