una hora menos

el cuento del insomne

estaba, - pobre de mí -  desvelado.
iban a dar ya las dos de la mañana. 
me había propuesto recoger en un folio 
las virtudes de los políticos que nos gobiernan.
el dial de la radio destelló, de repente;
y se elevó una voz de hombre, 
haciendo temblar el altavoz de la derecha:
"son las tres horas, 
del horario de verano" ... sonreí. 
¡¡me ahorraron el esfuerzo!!! 

(agf/30.03.2mil14)

hez:                              
                                
me va bien sentarme,

a solas, en el baño,

con la puerta cerrada

y la ventana entreabierta.

allí, en silencio,

entrecierro los ojos... y me alivio;

de todo:
 excrementos, humores insanos, posos mal asentados,
 madres revueltas (1).

y al fin...

tiro de la cadena.

(1)

notas acerca de "las madres", para algunos despistados:

1.- aquí, "la madre" no es la hija de la abuela, claro.

la madre es la matriz de las hembras, que a veces se sale (revuelta) 

durante el parto; 

es el útero, donde concibe la mujer.

más adelante, en la vida,

cada uno ha de buscar su cauce,

como el rio busca su "madre";

cada uno ha de poner en su casa 

la "viga madre" de cada cual... 

la que va de una pared a la otra;

es decir: "la vigona".  

2.- la primera cagada del recién nacido

es el "meconio", negro, duro... oxidado.

y la primera cura que le da la madre al hijo, tras parir,

es el "calostro":

la primera leche de la hembra, 

cargada de todo el depurativo necesario.

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los grandes recuerdos de mi infancia

huelen a lejía, 

a amor, y a ajo

huele 

la lejía, que inundaba los nudos de las tablas

del suelo 

de la cocina grande,

inmenso como el océano atlantico 

que cruzaba la tía de Mar de Plata

en los veranos. 

lejía: pura  - y purificadora - sustancia

de refriegas, en manos de la madre,

arrodillada. 

huele el amor

en los dedos de la abuela,

que bailaban el huso, en hebras retorcidas

de la blanca lana,

y convirtiendo las caricias

en calcetines cálidos.

huele el ajo

picante de la labia del padre

-  o del padre del padre - 

filando sempiternos filandones

en las noches largas

del invierno, 

siempre acompañadas de rojos jarros

de vino azul con "sapo"(1)...

y abrasadoras cazuelinas de sopas de ajo...

(1) el sapo era una rebanada de pan, tostado (casi quemado) a la brasa,

 que echaba mi abuelo en la jarra de barro rojo, en el vino de casa.

para mojar el pico durante toda una velada. 

(agf/30.03.2mil14)