Ni baúl, ni arca, ni cofre…

 
Ni baúl, ni arca, ni cofre…


Añoro un baúl que está lleno de polilla
- por dentro  -;
y por fuera, comido por la carcoma .
No me sirve de nada
guardar en él las ropas de mi niñez,
ese tiempo donde ahora pensamos que volaban todas las mariposas…

Tengo un arca, - masculina, casi neutra –
que forra su madera,
acribillada de bisagras por detrás,
con lastimosas herrumbres verdinegras;
y que tiene cerrada su boca
con candados y cadenas,
por delante, 
                       donde tiene la boca…

Quiero ofrecer un cofre,
preñado de valor para el futuro,
 - el futuro que va a ser sólo de los otros,
cuando yo ya no esté - ;
y desespero,
porque no acierto a quererlo,
                                  ni a tenerlo…

Me voy a conformar:
porque aún tengo un hangar…
abierto a las nubes,
que se abren, blancas todavía,
y me muestran los jirones
de mi cielo…                    
                            y de tu cielo.

(agf/18.02.2mil12)