La rendición

A veces, una bandera blanca (de rendición, que no de paz)

es un trapo manchado

de intimidades,

atado

de mala manera a un palo

lleno de nudos y de ramas

desgarradas y punzantes, a modo de asta, resignada...

Mi batalla de ayer está cuajada

de nostalgia,

desbordada de aguas menores;

y hasta

de mayores aguas

incontinentes.

Mi rendición es miedo;

mi miedo, medio temor;

y mi temor es medio miedo y rendición:

aguas menores y mayores

incontenibles, juntas.

Levanto mi trapo

y me entrego a la suerte

que disponen los otros. Eso es rendirse.

No tengo paz.

No me quedo

en paz.

No me entra al trapo la paloma;

no me arrulla el canto

monocorde de la torcaz que se esconde en el nogal.

Me molesta su incansable "rum-rum".

Calo la bayoneta

de mi palo astillado... y "!¡¡¡pum!!!":

un montón de plumas de cernada

se arremolina aquí, a mis pies.

La testigo de mi anegamiendo,

en el diluvio personal,

remonta el vuelo

por encima de las casas;

y va a acunar a las campanas altas,

que hacen "dum-dum",

con un sonido opaco.

Aquí, en mi mismidad,

otra vez más,

mi bandera blanca (de rendición, que no de paz)

es un trapo manchado

de intimidades...

A. Escalada/abril 2mil10